Depois que perdi meu filho, senti como se o tempo tivesse parado. Os dias se tornaram longos, silenciosos e pesados, e cada canto da casa parecia ecoar a ausência dele. O quarto continua como ele deixou — o uniforme dobrado, os livros sobre a escrivaninha e o perfume suave que, às vezes, ainda sinto no ar. Por muito tempo, tentei apenas sobreviver à dor, mas nada parecia preencher o vazio. Eu respirava, mas era como se o mundo tivesse perdido as cores e o sentido.

Foram meses de lágrimas silenciosas, de noites sem sono e de perguntas sem resposta. Eu me sentia perdida, como se parte de mim tivesse ido embora junto com ele. A saudade era tão grande que doía até em momentos simples — preparar o café da manhã, ver fotos antigas, ouvir uma música que ele gostava. Cada lembrança era um corte novo.

Foi quando encontrei as orientações que começaram a me mostrar outro olhar sobre o luto. Elas não prometeram apagar a dor — e eu entendi que isso jamais seria possível —, mas me ajudaram a compreendê-la, a acolher o que eu sentia e a dar um novo significado à ausência. Aprendi que honrar meu filho é continuar viva, com amor e propósito, mantendo sua memória presente nas atitudes, nos gestos e na forma como escolho seguir.

Essas orientações me fizeram perceber que cuidar da mente é um ato de respeito à própria dor. Que buscar serenidade não é sinal de esquecimento, mas de maturidade emocional. Hoje, ainda choro às vezes, mas as lágrimas já não são de desespero — são de amor e gratidão por tudo o que vivi com ele. Continuar não é deixar para trás, é levar comigo o que ele me ensinou, transformando a saudade em força e o amor em direção.

E, de algum modo, sinto que meu filho ainda está comigo. Não apenas nas lembranças, mas na paz que começo a reencontrar, na esperança que retorna aos poucos e na certeza de que o vínculo que criamos jamais será rompido — porque o amor verdadeiro nunca morre, apenas muda de forma.